Abissal

Começo esse primeiro bloco de poesias, pois é isso que elas são — tijolos que formataram minha existência. Sua maternal presença me acolheu, mas também me entorpeceu entre trilhas de se perder.

Antes dos 18 anos, fui me tornando um peixe apartado do cardume humano, perdido em abissais profundezas do meu psiquismo.

Escrever foi a válvula de escape e elemento ordenador do inefável que me oprimia a intimidade. Encontrei uma forma de dar vazão às palavras e me admirei com o resultado de um caos tecido em forma de versos.

Ao mesmo tempo que fui engatinhando na escola de me conhecer, fiquei inundado de símbolos e conhecimentos adquiridos precocemente.

E o mundo foi me contaminando com seu mar de injustiças e de seres doutrinadores cagadores de cartilhas. Não é preciso dizer que me tornei uma esponja na enxurrada de informações que vomitavam para mim.

Mas o caminho de volta é outra estória, a ser contada muito mais para a frente desse livro.

Caro leitor, tente ser benevolente ao ler os primeiros rabiscos disformes de quem eu era. Essas primeiras poesias podem ajudar a descobrir se a sabedoria é algo que pode ficar guardada em uma gaveta, ou não.

Aqui, ao reler as poesias cobertas pelo pó do tempo e do meu descaso, percebo alguém que não se conformava e buscava seu próprio caminho entre tantas trilhas de se prender ou se perder.

E no caminho, geralmente, costumamos dar muita atenção aos passantes ou se fixar em nossos passos sem olhar ao redor.

Seja como for, estamos ouvindo as vozes ao longo do percurso e por vezes nos damos conta de algum aviso. As mensagens emaranhadas das poesias, dentre as linhas retas do quotidiano. E a vida prosaica permeada pelo absurdo e o assombro.

Estamos todos perdidos, mas todos nesse mesmo barco. Outrora era mais empático, mas não me entendia com profundidade. Hoje me compreendo melhor, mas estou recuperando a conexão com as pessoas e comigo mesmo.

Precisei parar para revisitar com calma o que escrevi, absorvendo as emanações das palavras e seu calor. Talvez tenha passado muitos anos exercitando a arte do autoengano.

Essa maestria de agora só me fez um especialista de coisa alguma, enquanto o ofício de viver talvez seja a maior contribuição que se possa compartilhar entre nós ainda humanos.

Incrível como que as dualidades podem parecer tão próximas em certos momentos da vida, principalmente no início da estrada. Essa confusão apavora pela insegurança que as palavras carregam em seu bojo, misturadas com percepções derivadas dos sentimentos, afora o instinto e as sensações.

E assim os opostos caminham lado a lado, desde a semente até a árvore ressequida. A busca da verdade é cansativa e por vezes improfícua, mas o espírito busca a transcendência e a imanência, algo de perene que possa se ancorar.

As forças íntimas antagônicas lutavam contra si, para determinar sua supremacia. Ao mesmo tempo que sabia quem era, parecia que havia um elemento ignorado que precisava florescer firmando raízes.

As palavras brotavam de si como se provenientes de fontes externas. Talvez fosse apenas ele mesmo a ditar o vocabulário próprio do seu ser real.

Talvez, nesse capítulo, se perceba mais a desumanidade do que a empatia. É possível que o poeta sofresse de uma enfermidade crônico-empática e qual uma esponja estivesse saturado do fator humano.

Em uma fase da vida, cambaleamos entre a misantropia e a esperança no homo-sapiens. Mas, a esperança é um vírus teimoso e pandêmico. No final, vence a realidade pungente e alucinante.

A poesia, por sua vez, é o que faz ser plausível a vida, ainda que estejamos nessa mesma nau humana, numa arca de animais que se julgam divinos.

Nunca datei os escritos. Não sei dizer se perdi as peças do tabuleiro. É dolorido ver minha estupidez ou ignorância infantil. E o pior é constatar que ainda subi apenas um degrau no mister de viver a vida.

A vida é esse caminho solitário e o exercício da convivência. Será que há algum aprendizado de fato possível? Enxergar a humanidade sem se contaminar. Espalhar sementes e erguer nosso archote. Sigamos.

É possível ao homem transcender sua débil condição? Talvez pense que sim, mas é provável que apenas precise cumprir sua destinação. E essa tarefa, engendrada por alguém sentado em um trono, talhando em uma pedra que só vai virar pó com os milênios, é invisível aos olhos humanos.

Ninguém sabe ler os desígnios e somos enganados por uma multidão que finge ou crê ser capaz disso. Como transcender o cárcere? Como escapar desse escafandro de barro?

O ser humano é um animal e um pouco além disso, mas não se deslumbre. Das suas possibilidades apenas temos um vislumbre. E ele almeja o encontro, o afago, o assombro. Busca fugir da apatia e imagina, fugindo a esmo de si.

As pessoas ainda brincam com as palavras, sem que elas conectem com sua essência, seu saber, sua verdade. Quando eu era criança levava a sério essa mágica de cuidar das palavras, tentando descobrir seu conteúdo precioso. Agora que supostamente sou adulto, vejo que perdi o encanto ao deixa-las em gaiolas para serem admiradas.

E esse conversar consigo aquece um pouco a chama no peito. Quiçá eu tenha sido alguém melhor, mais próximo a algo humano. Preciso recuperar essa imanência perdida. Transcender ainda é outra estrada e me indago se algum dia cheguei na borda desse mar.

Desculpe caro leitor não conseguir estabelecer pontes, ou mesmo criar conexões entre os textos. Minhas sinapses estão eletrificadas pela embriagadora força da poesia. Talvez a transcendência almejada seja o fugir da apatia e da nossa prosaica condição. O olhar do poeta enxerga dentro do insignificante e do tédio. Mas quem sabe eu seja apenas um tolo como sempre?

Porém, é possível que eu tenha tropeçado em fragmentos de eternidade ou escutado um sussurro que falasse sobre coisas depositadas no armário do perene. Essa voz que confunde, sem saber se emana de rincões externos ou de compartimentos do eu.

Devo ter me confundido achando que sou essas vozes, pensamentos, vivências e encenações. Isso é perturbador mesmo! E isso a que chamo de personalidade poder ser tanto a teimosia sedimentada por fatores caóticos, quanto uma essência que não se dissolve com a morte.

Convido você a pular do trampolim sem olhar o que está abaixo. Não importa o que pensei ou senti ao escrever esse último bloco de poesias. O coração não é apenas um músculo, guardando algo que brilha e sobrepuja. Importa a mim apenas seu olhar como que fisgando as palavras e guardando em sua rede.

Você abriu a garrafa e lá estavam palavras proferidas pela alma. Eu não estive escrevendo todos esses anos. Estava apenas esperando alguém para conversar sobre o inefável.